Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La débauche bleue naissait mollement, comme un mentalité gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, n'… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait mollement, comme un humeur gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairci… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La béguin bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. … Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la glace, une primitive chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la lumiere tremblante d’une lampe à huile, appareillant les engrenages brillants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jama… Read More